- Seu Dotô, tô cum poblema.

- Pois não, minha filha, desfie seu rosário. Tenha cerimônia não!

- É qui ôxe! tamo bem no cumecim do mês, né? Mas já tá me dano um rivirado na boca do istambo, Dotô. É um calô da peste toda veiz qui eu espio pra esse tal de Papai Noel, Dotô. O cabravéi veve pra riba e pra baxo cum essa ropa lá dos Isteites, hômi! E o disgramado inda qué esculambar cum as teia da gente, óia! Hômi e diz qui vem é cum uns viado lá de riba? Sei não, Seu Dotô. E esses pé de mato qui inventaro de dizer qui é as arvi de natal? Tinha uns garranchim mais paricido cum os daqui não? Preu arruinar de vêizi só falta aqueles toque daquele cantô dos ocrim e daquela moça de voiz grossa.

- É o espírito de natal, minha santa.

- Dotô, eu sô é santa mermo, ó, purque aguentar um isprito abestado desse é osso, Dotô. É osso! Tinha um da cabeça mais chata, não, tinha não?